Baú

Guardo tudo aqui, em par.

É tudo como "quase".
Leve como deve ser.

" Hoje eu quero apenas...
Uma pausa de mil compassos."

Como um barco, vai. Ou dois, talvez.
Nem sabe mais. Mas ainda sem saber, segue.
Num susto, derrama. E só depois sossega.

" Te respiro e guardo, não expiro. "

Descobriu que não queria mais tentar, amiúde.
Pensou em como isso era bom. Aquietou-se.
Olhou o relógio e disse:
- Pede mais um copo, acende outro cigarro...fica aqui.
Porque onde não há juízo, não há perturbação.
E nem coisa nenhuma.

"...e vai
mais um quase toque
na pele que arde
de tanto fingir..."

No começo é assim: Desmedido.
Todas as vontades misturadas, todas elas.
Faltam mãos para preencher.
Falta o ar.
E é assim mesmo que tem de ser.
No começo tudo é: Palpitação.

[2]

No começo é assim: Descabido.
Espero ao meio dia, às duas e às quatro também.
Na chegada e na partida.
No melhor da lembrança, no pranto que não tem mais.
Espero no que ainda é bom.
Assim, espero.

Entre os meus cabelos, de leve na minha pele.
Entre minhas pernas, de leve nos meus braços.
Debaixo da minha saia, sobre minha cama.
Vai ou fica?
Fica, simplesmente.

Só mais uma vez, precisou andar aqueles passos, atravessar aquela rua.
Na pressa, correu.
Só mais uma vez, precisou bater naquela porta, sentir aquele gosto.
No abraço, morreu.
E só mais uma vez, por pequena distração, foi feliz alí.

"Aluga-se-vende"

Pelo gosto inevitável de lembrar. Pelas coisas as quais se apegar.
Pelo óbvio das vontades, pela ânsia sem remédio, por todas as urgências e saudades.
Por tais coisas, abro a porta, deixo entrar.
Já era hora de deixar passar.

Chegou.
Pousou de levinho. Desacreditado, desarmado.
Quase não tinha cor, nem som, nem cheiro. Quase não era bem vindo alí.
Disse que era o verbo mais bonito. Pediu pra ficar: ficou.
(mas só até o próximo sopro.)

É tudo meu.

A mesa posta, a ferida aberta - em carne viva.
O verbo solto, o desassossego, a palavra mal dita.
A sequidão, o desperdício, o palavrão.